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Diario femenino de todas las guerras.

De "Poemas sobre lienzo"

La guerra.

Y si fuera negra la guerra.
Si la savia de los cuerpos sin vida
fuera negra también.
Si  recontando su ganado, muerto
por los lobos,
las lágrimas de Dios fueran negras,
como negro es el rencor y el miedo.
Negra la noche en que los mortales
blandieron la apuñalada justicia
creando el lienzo
de todas las desdichas.

Diario femenino de todas las guerras.

Ya me han crecido los pechos
y habré de ocultarlos para que los sacerdotes
no me quemen por bruja.  Habré de ocultarlos
y mis ganas de vivir, mi necesidad de vivir,
ahora que las alondras sueltan
su gemido de primavera, aunque sea EL Último Gemido
de La Última Primavera.
Mis pechos escapan igual que las margaritas,
igual que las rosas,  igual que todas las flores.
Escapan,
se acomodan al espacio libre,
son las aves de mi cuerpo,
se desperezan, se abren,
extienden sus alas y sus picos morenos.
Me siento contenta porque ya nadie me pisará
como a una niña, si acaso me aplastarán
como a una mujer.
Pero eso es otra historia
¿Verdad padre, hermano, marido mío, amigo de mis entrañas?
No ocultéis vuestro insulto,
casi comprendo vuestros alaridos.
El reposo de vuestro viril sueño. O vuestra soga en mi cuello
o la mordaza en mi cerebro.
La melancolía es de plata
como cuando muere una estrella.
Y nos quedamos tan solas, siempre solas, sumidas en el silencio.
Ellos decían: las mujeres son unas perras;
¡Traed los perros!
Aquellos ojos afilados de hombres
y perros.
Tanto taconazo para ratificar una masacre.
Los verdugos en un priapismo digno de ensalzar.
Calvas hacíamos las camas de los mariscales,
esos niños vengativos,
exigiendo sábanas de raso y piel alegre,
el vino tibio que la noche rezumaba de su vulva.
Pretendíamos ser humanas
y un dolor sexual nos reconciliaba con las bestias.
Calvas tocábamos el piano, envenenábamos el coñac
y nos defendíamos de nuestros parásitos.
Leíamos libros para los grandes hombres
y dejábamos a Satanás arañar
nuestro vientre. Calvas en el barro. Fecundas, fecundadas.
De regalo; una flor igual
que nuestro pecho y el insomnio de los amaneceres
en barracones sin planchar.
De regalo la femenina tristeza y el femenino miedo,
ese día y todos los demás.

05/01/2013 17:28 franciscagataamate Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

CONTRA EL CIERRE DE LA VERDAD DE ALBACETE. Si no nos queda la palabra ¿qué nos queda?

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Siempre que una empresa grande absorbe a una chica, la grande se come a la chica. En silencio, poco a poco. Le va endiñando la deuda, saneando la grande para cargarle el muerto a la chica. A los trabajadores les cuentan un cuento, en el momento de la absorción, el cuento de “El proyecto ilusionante”. Y así, sin vaselina ni nada, a pelo, te la han metido sin darte cuenta.

 

Cuando te dicen la noticia fatídica, el fruto de aquella mala noche aciaga ya ha nacido y te encuentras en la  calle, sin trabajo y una boca más que alimentar, la de tu indignación que nunca más te abandonará, como si de un  hijo se tratara.

 

Una vez más el Reino de Murcia, deja a la provincia del norte con una mano detrás y otra delante y nos hace un topamí, como si del agua se tratara.

 

¡Quién hubiera buen señor! Lástima que no tengamos quién nos defienda. Cada vez que se disputa algo en el plano político, se lo lleva Valencia y Murcia. Nuestros líderes se doblegan ante loquedigamadrid, que es el auténtico mantra de nuestras desdichas.

 

Si lo dice Madrid, aquí nos bajamos los pantalones, nos relajamos y a gozar que son dos días. Espero que nuestras lideresas estén a la altura de las circunstancias y sepan defender al periódico de referencia para Albacete y a sus trabajadores.

 

Estoy en contra del cierre de La Verdad de Albacete. Lo digo aquí y de esta manera por si esta vez a los albaceteños nos da por pelear y no resignarnos ante los recortes como si fueran inevitables. ¿Vamos a consentir este atropello?

24/01/2013 17:26 franciscagataamate Enlace permanente. sin tema Hay 1 comentario.


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