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Se muestran los artículos pertenecientes a Diciembre de 2015.

Presentación de "Antón pirulero"

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http://www.museodelnino.es/acto-expo_libro2/presentacion.htm

21/12/2015 19:40 franciscagataamate Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.


Cine negro. Ediciones Vitruvio. Poesía.

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Más borracho imposible, muerto de amor, anónima mi melancolía,

paisaje de moscas muertas en mi copa,

en la misma habitación de hotel en la que alguna vez

destrocé tus medias y fui el rey de tu ropa interior.

Un lazo de humo baila en mis pupilas

junto a una lágrima de acero y rencor, absurda

en un hombre como yo que revendió su alma.

Fuera los árboles muestran formas femeninas

sin la magia de tus ojos, mi abrazo de aire dirigido a ti,

a tu marido gordo y tu hijo enano,

nacido tras catorce horas sin pensar en mí.

Mi jaula se halla lejos de tu extraña vivienda,

muy lejos yo entonces,  sin tu llamada,

y ahora recibo a la chica de la limpieza

con toallas en sus manos

y una sonrisa de arboleda a estas horas de la noche,

muerto de amor,

lo sabes, por ti  y por tu televisión por cable en torno a mi cuello.

Leo una carta, escrita  en este lugar erigido

en un camino del infierno, habla de ti,

de tu sexo de ángel paridor, adúltero, conductor homicida. Eres la bella

que destroza mis trajes,

la que me insulta con su voz de madre alegre. Borracho

como cuando te conocí, mucho más pesado mi asco,

mucha más repleta mi memoria,

con el faro de tus ojos de perra

compartida. La chica de las toallas me da fuego

y su cuerpo es  una bendición en la noche del condenado.     

 

 

27/12/2015 19:40 franciscagataamate Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

Cine negro. Ediciones Vitruvio. Poesía.

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PHILIP MARLOWE

A la luz de la lámpara el detective mostraba un color verde preocupante.

Philip sabía comportarse  en la leyenda

y ellos lo habían adivinado de antemano,

antes de subir hasta aquel despacho, más cerca de las nubes

que del infierno. Qué me dice ¿Contamos con usted?

No asimilaba los dedos con uñas tan largas en un hombre

ni esa risa de conejo asustado, tampoco el pañuelo alrededor

de su  cuello, aunque la ansiedad era sincera.

Un mayordomo y su señor pretendían que husmeara en la basura

de un político singular, despreciado por todos,

menos por su mamá y ese desaparecido amante,

de rizos negros en una fotografía pasada.

Liberar el oro de la paja y, sin aspavientos. The End sin titulares.

Un brandy largo abrió el grifo del señorito y el mayordomo

se apresuró a consolarlo con un cigarrillo.

Philip  no entendía esa clase de amor. Una rubia era una rubia y un hombre,

un mentón susceptible de ser partido en una pelea.

Alguien en quien puedes confiar una sola vez en tu vida.

O ni siquiera eso.  Lágrimas  como aquellas le venían grandes

como las camisas de su portero.

Se sentía viejo para aprender a jugar con otras cartas.

El muchacho realizaba florituras con sus manos

al explicarle el abandono y la desaparición de su bailarín,

por culpa del político corrupto y celoso. Artie impresionó el momento

con su contrabajo en esa casa de putas rutilantes

de la noche. La ruleta giraba vertiginosa, apostó

a que aquel muchacho le mancharía de mocos

cuando le dijera: que bien, que buscaría, que recibirían

sus noticias, pero que la ciudad era muy grande.

Más brandy, esta vez con un brindis dulzón como una orquídea.

El mayordomo se limitó a cabecear feliz. Después desaparecieron

amo y criado, abandonando un aroma a comida cara en el despacho.

Si le contara a Mona tal vez se riera o tal vez le apeteciera

desplazar allí sus largas piernas para bailar sobre el escritorio.

Ahora Artie  con Benny  Goodman al clarinete.

El amor está en todas partes. De la bragueta al corazón

hay un paso, como de la cabeza a esa joya finamente tallada

que las mujeres utilizan de arma mortal. Y esta noche

el K.O. me llegará por una paliza de Mona, sí, seguramente.

La brisa agitaba las cortinas cuando Philip Marlowe marcó

el número de siempre.  

29/12/2015 19:54 franciscagataamate Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

Despiece de la infancia. Diputación de Málaga. Poesía.

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(La ilustración es de Lola Catalá)

Cogías a puñados las almendras,

las olivas negras,

las cerezas.

Un trozo de pan, cortado

con premura.

Todo en esa mochila donde a veces

temblaba el perro.

Y partías muy lejos,

al perdido rincón de aquel jardín.

Sobrevivías en una trinchera

entre los lirios, muy cerca del agua

y muy lejos de Dios y de los hombres.

Una semilla necesitaba soledad

y eso eras con las piernas pequeñas

y las manos pequeñas

y la boca repleta de cerezas.

La tarde escanciaba ante tus ojos

su jarra de silencio.

30/12/2015 19:39 franciscagataamate Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

Despiece de la infancia. Diputación de Málaga. Poesía.

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Tenías entre tus manos

tan pequeños recuerdos.

El mar era uno de ellos,

su gorjeo al escanciar las olas

que desfallecían a tus pies,

sacudiéndose el azul,

palideciendo.

 

El mar en el corazón.

La soledad en el corazón.

El mar y la pureza.

Y ese suspiro.

 

Y corrías descalzo espantando otras vidas.

Y espantando algo de la muerte.

 

Reteniendo el perfume,

la sorpresa del reflujo cálido

que  sabías gemelo de tu alma de niño.

31/12/2015 18:27 franciscagataamate Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.


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