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Se muestran los artículos pertenecientes a Febrero de 2016.

Desterrados. Ediciones Vitruvio. Poesía. Francisca Gata Amate.

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Cruzan las tierras abandonando una mirada

con carreteras rojas,

lo que fuera de uso común, lo necesario,

mansamente abandonado, pájaros y trenes

y el pozo alerta.

Cruzan las tierras arrastrando

el ancla por todas las colinas,

los bosques y las casas sin dueño.

Atrás queda envilecido lo enterrado, la carne

y el griterío y el silencio. O las puertas

que el viento cierra y abre.

Las razas puras, contra las impuras,

encendiendo candelabros

por el luctuoso esperma. Virgos de ángeles

es todo el resplandor

que al agua conduce y a los templos les nacerá el otoño.

Los héroes se nutren del pavor

de los bultos en fuga y con sus vergas

ratifican la soledad. Estatuas sin ojos

serán los aliados en las  calles cercadas

por remolinos de fuego.

Cruzan las tierras en gesto de morir sin la muerte cercana

tragándose sus nombres,

aligerando la pesada carga.

02/02/2016 20:14 franciscagataamate Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

Desterrados. Ediciones Vitruvio. Poesía. Francisca Gata Amate.

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La sortija tenía una piedra roja,

tal vez un rubí.

Tal vez era falsa, tal vez robada.

La muchacha la mostraba secretamente

entre los pliegues de un pañuelo y temblaban

sus manos

y el rubor coloreaba su penumbra.

Desgarrando sus labios las palabras.

La desesperación fijaba un precio y otro

y aquel hombre, su humo y su barriga,

pretendía otra joya,

en su coche quizás,

con las faldas levantadas.

03/02/2016 19:50 franciscagataamate Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.


Desterrados. Ediciones Vitruvio. Poesía. Francisca Gata Amate.

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Qué veneno tan dulce me dieras si el amanecer

me ofreciese tus escombros a puñados

y recuperáramos el tiempo de corceles lascivos,

de afiladas uñas, de afiladas palabras.

Si al partir tú, yo aguardara tu llegada

lamiendo el horizonte poblado con tus huellas

y el vuelo de tu alma fresca.

Hoy es ese día en el que la vejez

se sienta a nuestra mesa y nos deshace

sin apiadarse del miedo de todos los rincones.

Ambos vencidos, desterrados de la rutina de vivir

y soñar en este decorado de papel

que ya se quiebra.

Y quiero hablar contigo sin ser joven,

desolada mi saliva

y mi espalda que fuera tuya, que te perteneció,

como tu augusto cuello y tu mirada verde

fuera la propiedad que, yo soldado,

más protegiera.

Tenemos en nuestro lecho lo rotundo

de las grietas. Esa indolencia del abrazo sin fuerzas.

En nuestro lecho, en nuestra mesa,

en nuestro hormiguero pisoteado.

Estamos muertos.

06/02/2016 19:57 franciscagataamate Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

Fuera del tiempo. Premio de internacional de poesía Odón Betanzos 2008. Diputación de Huelva. Francisca Gata

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Yo quiero ser la de antes de los muertos

y sus obligaciones redactadas

bajo la luna vieja. Muertos con memoria

de mi memoria, vencedores de esta batalla.

Ésa quiero ser, la drogadicta de besos

e ignorancia. Pasión tan bien nutrida.

Problema sin problemas.

Ésa quiero ser yo,

egoísta de mi alma. Querida más deseada,

sin esta lástima,

sin la espada del tiempo frente a mí.

Sin tanta caricatura de la muerte

cuando hay vida.

Lo afirmo, lo rubrico:

yo quiero ser la extravagante niña de mis ojos.

18/02/2016 20:01 franciscagataamate Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.


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