“Desterrados” gana el VIII Premio Nacional de Poesía “Ciega de Manzanares”

El VIII Premio Nacional de Poesía “Ciega de Manzanares” ha sido fallado. Los miembros del jurado, presidido por Antonio Hernández Ramírez, Presidente de la Asociación Andaluza de Críticos Literarios y Premio Nacional de la Crítica, han escogido a un único ganador, Francisca Gata Amate, por su obra “Desterrados”. La autora será galardonada con 2.000 euros, una escultura de Julián Sánchez y la publicación del libro.    

La octava edición del Premio Nacional de Poesía “Ciega de Manzanares” ha contado con la presentación de sesenta trabajos, uno de los cuales fue desestimado por no reunir las bases segunda y tercera de la convocatoria de este premio, referentes al formato y extensión de la obra.    

El jurado, compuesto por distintas personalidades de la localidad, relacionadas con el mundo de la poesía y presidido por Antonio Hernández Ramírez, poeta, escritor, así como Presidente de la Asociación Andaluza de Críticos Literarios y Premio Nacional de la Crítica, ha deliberado y escogido por unanimidad, el día 7 de octubre, a un único ganador de entre los quince trabajos seleccionados previamente, que ha correspondido al número 15.  

La obra galardonada, bajo el lema “Montemar”, lleva por título “Desterrados”. Una vez abierto el sobre que identificaba a su titular, pudo comprobarse que la autora ganadora del premio es Francisca Gata Amate, de Albacete.
    

El VIII Premio Nacional de Poesía “Ciega de Manzanares” está dotado con dos mil euros, una escultura del artista Julián Sánchez y la publicación de la obra ganadora.

El jurado ha estado conformado, además de por su presidente, Antonio Hernández Ramírez, por los vocales María José Maeso Maeso, poeta y licenciada en Filología Moderna y Traducción; Cristóbal López de la Manzanara Cano, poeta y escritor; Jerónimo Calero Calero, poeta y escritor; y Antonio García de Dionisio Sánchez-Serrana, poeta, escritor y director de la Revista de Creación Literaria “Calicanto”. Ha ejercido las funciones de secretario el Técnico de Cultura del Ayuntamiento de Manzanares, Rafael Zárate Molero.

Quizás sea una galería de cadáveres,

pero hoy la vida tira de ti

y te ofrece sus labios porque la carne se transforme

en insólito misterio.

Mañana un mercado triste voceará mercancía

tan siniestra y  a precio de saldo, flores

y poemas. Entonces el corazón

se hallará dormido y solitario.

Pero hoy, calaveras más bellas

nunca vieras.  Jardín de jardines

a la sombra de las miradas que algún día no serán.

Arrebatado del miedo

por la gracia de esa corta eternidad,

aunque asumes  que un cadáver camina

entre cadáveres.

Asumes la humillación

después de la conquista.

Más perlas que tuvieras, más pagaras.

Y eres feliz ante la fuente del placer.

No hay más que esto. Te dice tu locura.

La escritora Francisca Gata recoge el Premio de Poesía Odón Betanzos

El jurado considera ’Fuera del tiempo’ un "libro de amor lleno de sensualidad"

Carlos López / Rociana, rociana del condado | huelvainformacion.es

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Dicen que el corazón atormentado y en sus últimos hálitos de vida engendra mayor belleza que uno extasiado de felicidad y de vida. Desde esta óptica y el desgarro del sufrimiento Francisca Gata, natural de Monesterio, Badajoz, articula gran parte de la lírica que rezuma ’Fuera del tiempo’, la obra que se ha alzado con la XXIX edición del prestigioso Certamen de Poesía Odón Betanzos Palacios.

Un premio que en la tarde de ayer celebraba su acto de entrega en la sede de la institución literaria y frente al respaldo de una nutrida estela de escritores y poetas de la provincia, amén de los miembros de la Fundación como su vicepresidente, Aurelio Vega, o representantes de su patronato como el también delegado de Cultura, Juan José Oña. En el plano institucional la representación no le andaba a la zaga con la presencia de la diputada de Cultura, Margarita Martín, o el concejal de Cultura, Diego Pichardo, entre otros.

La presidenta de la Fundación y viuda del poeta, Amalia Migues, hizo de maestra de ceremonias y recalcó la importancia que para Odón tenía este certamen y el hecho "de contar con un jurado honesto" que antepusiera la calidad literaria por encima de otras cuestiones más profanas. Por ello, Migues recordó que su marido siempre le inculcó que el peor crimen en el plano literario que podía cometerse era "estafar a un creador".

La presidenta del jurado, Alfonsa Acosta, también centró su discurso en hacer bandera de la filosofía que siempre presidió la figura de Odón, relatando que el poeta "desde su atalaya nos mostró el camino, reafirmándonos en que el talento de un creador ha de ser puesto al servicio de un mundo mejor y no el arte por el propio arte".

José Juan Díaz Trillo, como miembro del jurado y también ganador del prestigioso certamen, realizó una semblanza del poeta y su primordial papel en la difusión del idioma en el que se expresa la propia Gata. Precisamente de su obra destacó "la autenticidad" y la calidad literaria que atesora el poemario porque "la belleza se hace con buenas palabras y no con buenas intenciones".

Posteriormente se dio lectura al fallo del jurado donde se ensalzó las bondades de la obra como un "un libro de amor, un gran poema en fragmentos que eleva mediante la introspección anímica, fruto de la experiencia individual, lo concreto a universal, haciéndolo trascendente…". De igual forma, destacaron "la sensualidad con la que logra hacer cómplice al lector".

’Fuera del tiempo’ no presenta, tal como afirma su propia autora, "poemas cargados de desengaños" donde a través de un recorrido humano y profundo se describen los pasajes del dolor, incluso tocando temas tabú y difíciles de afrontar para la lírica como la parca; a la que aborda adentrándose en esos laberintos del dolor para desde ellos engendrar la poesía que atesoran los sentimientos. Fruto de este ejercicio de introspección la escritora toca temas dedicados a la mujer, al cáncer de mama o cuestiones cercanas en el día a día y desde los que ofrece una visión profunda a la par que real.

El jurado del premio ha vuelto a mostrar una vez más su predilección por los poemas escritos en verso libre y en este sentido Gata señala sentirse más a gusto sin los anquilosamientos y las cadenas que impone la rima, de la que afirma que se "encuentra un poco sentenciada por que impide adentrarse en fronteras más profundas y en su ejecución una siempre corre el riesgo de caer en el ripio".

La poetisa tiene un amplio bagaje en premios y certámenes aunque asegura que no existe ninguna técnica predefinida para ganarse el beneplácito del jurado, tan solo "el trabajo y escribir siendo fiel a tus consignas y sin concesiones a las modas o corrientes literarias".

Francisca Gata aseguró que no quiere encasillarse en estilos prefabricados o buscar comparaciones con artistas homónimos si bien entre sus versos se hayan reminiscencias "del estilo ’underground’ americano, Juan Ramón y Rosalía", libros a los que ya "tuve la suerte de conocer con tan sólo 10 años".

Es este el tiempo terrible de la casa vacía o sólo

ellos solos, clausurando habitaciones

sin espantar las moscas, por un poco de vida mendigada.

Camino marcando pasos de ayer por el pasillo

tras la procesión de los sexos, tras las espaldas como muros

arruinados,

acatando el amor, besando las horas arrinconadas

junto al olor de la comida sin digerir y los sueños

más limpios y más dulces. Esa luz, que no alumbra,

era la madre, con el vientre sin tribu,  con el cabello

ya sin pájaros, y sin bella memoria de lo triste

y lo alegre, derramando geranios secos de su delantal.

Era la madre y era la escalera de ascender  a los ojos

que el mañana encendía. Y  aquél,

de lanza rota, llamado padre, aquel era el puño

golpeando la mesa, aquel era dios ahuecando la butaca,

el arado por el surco de lo preciso aunque sin gloria,

sin lágrimas siquiera y sin desnudos.

Adjetivo de lástima ansiando las cortinas corridas,

las estufas más cálidas y los años de libro.  Tras esa puerta,

tras todas esas puertas  que ni cierro ni abro, que araño

como animal rabioso,

que adoro, que abomino con flores,

que saludo con salmos antiguos,

me han brotado cadáveres que aún me llaman hija.

LA GUERRA DE DOS MUNDOS  

             Ese día, Chorravaco, Carabote, Tomatito, y yo, comimos en vaso, cumpleaños feliz y por ser un chico excelente Carabote. La comida se alargó hasta las ocho de la tarde, entre unas cosas y otras. Hubo risas, cánticos regionales,  referencias al clero y alguna batalla amatoria sucedida en los antiguos trenes Correos nocturnos, donde tanta pasión con el sortilegio de los raíles. ¿Azar?, ¿causalidad?, ¿purita casualidad?, no existe tesis doctoral sobre esto.

             Habituados al trasiego, ellos comieron más que yo. Cada uno se bebió un kilo por barba y repitieron los pesos. El Tomatito, mucho gesto, mucho tocarse el estómago para darnos a entender que su estómago no podría con el litro de vino y los cuatro cacahuetes. Se hicieron apuestas, que perdió él, porque ya lo creo que pudo; su estómago, su hígado y su todo acabaron con la sangre de Cristo embotellada en Jumilla.  Tomatito, cuarenta y cinco años en sus círculos concéntricos, casado con ave rapaz y con dos criaturas a sus espaldas. El ave lava la ropa y la tiende en el romero, luego visita el bingo, pierde hasta las cejas y vuelve descejada, llorosa y carroñera.  Tomatito,  apodado así por esa costumbre o manía de acariciarse el estómago como si tocara la guitarra.  Carabote, cuarenta y siete recién cumplidos,  casado, con tres hijos. Merecidísimo apodo por recordarnos un bote de tomate, ni más ni menos. Al Chorravaco por tener entre las piernas un obelisco de enormes dimensiones, alegría de la huerta, visto y oído una mañana de verano que decidió darse una ducha con la manguera en la puerta de la Estación...

Es la historia de unos personajes que viven de espaldas a la realidad, atrapados en un  tiempo muerto del que sólo la inocencia puede rescatarlos. El duro contraste entre lo mórbido del tema y la ternura poética de la narración (romanticismo sucio) hacen de ésta una novela única e irrepetible.

      “La muerte consiste en adentrarse en lo profundo para continuar presente en el movimiento  familiar de la aldea.

       Hoy se muere, pero se torna a los labios y a los recuerdos pequeños que adornan las habitaciones; fotografías, ropas que las polillas reclaman para sí. Un mundo de pequeños instantes, los que rodearon a los que ya no están.”

De muerte la celda

se ha cerrado

y de caminos perdidos

Tras de mí

un golpe seco en mi cerebro.

Luego el silencio

la soledad.

Una lágrima cristalina

resbala hasta mi camisa.

No he querido mirarte mar

cuando venía.

Navegaba la barca sobre aguas tristes

revueltas, peligrosas.

No había fondo más allá

de tu superficie. Ni esperanza

de vida

como aquí en la roca

Arriba el sol se multiplica

para ahuyentar el negro y el gris

que la penunbra

teje

en tu manantial de espuma.

Mientras en la ciudad

las sirenas de policía

rompen la avenidas

con su estertor

que legitima las conciencias

No habrá una mano para acallarlas

Mar ¡Dime Mar!

Llevan cadáveres

carne de reja

Espíritus de un cementerio

sin alondras

sin mares de hierba

o mares

como tú rugientes

Cuerpos que el olvido

destroza

contra la piedra

“El mar nació del dolor de Dios. Tan bello y tan terriblemente triste y solitario”. Tenía razón el capitán cuando me dijo esto; sólo de la tristeza de un dios pudo brotar algo tan bello.